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| El baile. 1995 |
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| El mago Culandriaco. 1986 |
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| Figura. 1963 |
Roberto "Cachete" González
Foto de Anatole Saderman
Ilustración perteneciente al "Martín Fierro" de José Hernández (1978)
Ilustración perteneciente al "Martín Fierro" de José Hernández (1978).
jueves, 15 de septiembre de 2016
miércoles, 14 de septiembre de 2016
La mirada de la gente (4): Luis M. Vaccari: Gualeguay deportivo 1915-1979
Allá por el año 1941,
cuando tuve el honor de ser elegido presidente de Sociedad Sportiva, me propuse
reconquistar los prestigios de esa institución, cuyos valores habían disminuido
por diferentes causas.
Pensé entonces en un
grupo de viejos asociados, que me acompañaran en la tarea de reconstruirla y en
la juventud para apuntalarla.
No resultó tan difícil la
tarea.
Organicé en el local una
academia de cultura física, destinada especialmente para los socios cadetes y
los hijos de los socios, cuya inscripción fue por demás numerosa.
El fútbol fue la otra
actividad preferencial.
Entre los inscriptos
figuró un muchachito de buena constitución física, que era poseedor de muy
buenas aptitudes y reflejos dignos de ser tenidos en cuenta para la práctica de
los deportes.
Al formar varios equipos
de fútbol de cuarta división, que disputarían un campeonato interno, lo coloqué
como arquero de uno de ellos.
Allí hizo sus primeras
armas en ese deporte.
Más adelante, empezó a
sobresalir, hasta convertirse en el arquero de la selección de cuarta división
de Sociedad Sportiva, que en su campaña posterior, lució a varios de sus
integrantes y en especial a ese pibe, que realizaba magníficas estiradas o
saltos aprisionando la pelota en lo alto, sacándola muchas veces de la cabeza
de los delanteros, anulando en esa forma sus pretensiones de gol. Por ello le
pusieron el mote de “arquero suicida”.
Ese era “Cachete
González”. Lamentablemente no supo cuidarse como era necesario y hasta cambió
de casaca, integrando la primera división del club Estudiantes.
Creo que él no habrá
olvidado los sanos consejos que le diera en esa época, instándolo a cuidarse.
¿Es cierto o no, amigo González?
Paralelamente al deporte,
empezó a circular por los senderos del arte.
Para perfeccionarse se
trasladó a Buenos Aires, donde cumplió y cumple un derrotero que lo ha llevado
a la fama, brillando por sus sobresalientes condiciones pictóricas, que lo
catalogan, para honra de Gualeguay y de él, como uno de los grandes artistas
del dibujo y pintura del país.
La ilustración del Martín
Fierro recién editado, culmina como un broche de oro, su obra actual.
Estoy segurísimo que ella
no será final, sino mojón de una serie de trabajos futuros de reales
merecimientos.
Humildemente y como amigo
de antiguo, me permití solicitarle que honrara este, mi trabajo, con uno suyo.
El honor será mío, me contestó.
Diligentemente me
concedió el privilegio de ilustrar la carátula, con valioso trabajo suyo, que
lo valoriza en buena medida.
Gracias “Cachete”.
La crítica especializada (4): Rafael Squirru: Roberto González (Arte de América 25 años de Crítica, 1979)
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| Rafael Squirru |
El artista entrerriano Roberto González, nacido
en Gualeguay en 1931 y discípulo de nuestro gran maestro Emilio Pettoruti,
exhibe un centenar de dibujos que ocupan todas las salas de la Galería Van
Riel.
Se trata de una labor que le ha insumido tres
largos años y que tiene como tema de inspiración, nuestro inmortal clásico de
las letras argentinas, el Martín Fierro. Sería un error, a mi entender,
analizar los méritos de esta muestra en función del carácter ilustrativo que
puedan tener respecto del poema.
Si bien no menospreciamos la fuente de
inspiración que actuó a modo de resorte para desatar el talento plástico de
González, insertándolo en tal sentido en una corriente de ilustres nombres que
se nutrieron en la misma fuente, estos trabajos van mucho más allá de una
vigencia que se deriva del texto hernandiano. Recordamos las ya famosas
interpretaciones de Castagnino, Berni (a través del dibujo), y los insuperables
grabados en madera de Adolfo Bellocq para la edición de Amigos del Arte de
1930. Se trata en todos estos casos de obras de arte que tienen valor en sí
mismas y por sí mismas y cada degustador podrá elegir en tanto referidas al
texto, cuáles son las que más se avienen a la propia visión de la épica
gauchesca.
Es verdad que Roberto González queda inserto en
esta noble tradición y que simultáneamente aparece la edición que reproduce sus
dibujos, pero lo que quiero destacar es que esta serie de tintas y de aguadas
reclaman para sí la ponderación de la crítica por encima de sus referencias
literarias.
González es un dibujante de excepción. La
sutileza de su línea que emparenta con la del inolvidable Lajos Szlay, lo
coloca en la primera fila del arte del dibujo dentro y fuera de nuestro medio.
Se trata de una sensibilidad cuya exacerbación
bordea peligrosas fronteras.
Diríase que González se asoma al abismo y que
sale airoso donde de otros difícilmente hubiesen podido escapar de los
resultados del vértigo.
Los dibujos de González registran el nivel de
lo desgarrador; su destreza lineal no alcanza a disfrazar la hondura de un
sentimiento que la sutiliza, cuando así lo exige el móvil de la sugerencia,
hasta esfumarla, como si el artista se perdiese y nos perdiese en el blanco del
papel.
Sus imágenes se nutren de la vena grotesca y
dolorosa del poema, contrapartida que asume Roberto González como la más afín
con su sensibilidad.
Experiencia honda, dolorosa y lúcida, la
contemplación de estos dibujos, signados por la dimensión trágica de la
belleza.
lunes, 8 de agosto de 2016
La mirada de la gente (3): La confitería El Águila y el arte de Roberto "Cachete" González de Edgardo Lois (fragmento de la nota)
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| Confitería El Águila, Gualeguay, Entre Ríos |
(…) “Cachete” González ya ha sido nombrado como habitante
de El Águila, pero hay un detalle más, una anécdota que lo pinta de maravillas:
siempre junto a la gente y el arte.
Otro vecino de Gualeguay que hace memoria, y que prefiere
mantenerse en el anonimato, entregó la imagen de una historia. Contó que siendo
todavía un pibe, fue testigo de las salidas de su padre rumbo a la confitería
El Águila: Todas las noches, después de cenar, se iba
a tomar café con los amigos.
Los distintos grupos de amigos se reunían en la
confitería. El Club Social y el Jockey Club tenían otros horarios, cerraban más
temprano. Quien hace memoria recuerda los ventanales inmensos, el piso de
madera gastado que hacía un poquito de ruido, la mezcla de aromas: a viejo, a
madera, a café. Me cuenta que El Águila cerraba a las doce de la noche, y que a
esa hora, en la calle, no había nadie.
Recuerda una historia transmitida por su padre.
La acción se desarrolló una noche. Uno de los mozos de la
confitería, el “Chueco” Pino, iba y venía por el salón con la bandeja repleta
de pedidos. Cachete estaba sentado a una de las mesas. Se incorporó para
dirigirse al baño, cuya puerta se ubicaba al lado de la barra. A mitad del
camino el artista del pincel se encontró con el artista de la bandeja
superpoblada. Se puede sospechar una sonrisa cómplice, una palabra al pasar, un
guiño amigo. Cachete cumplió con su cometido puertas adentro del privado, pero
quiso la ocurrencia, el destino azaroso que tantas veces se enreda en la vida
de los artistas, que dijera presente su arte. De su bolsillo extrajo lápiz o
lapicera a tinta. Dibujó al “Chueco” Pino, bandeja en mano, caminando entre las
mesas. ¿Dónde dibujó?, sobre los mingitorios, separados por placas laterales de
mármol, había una paño de pared que nacía a la altura de la cabeza de los
usuarios y se extendía hasta el techo. Era un paño de pared pintado con pintura
vieja, descascarada en varios lugares: fue ahí donde Roberto “Cachete” González
retrató al mozo de El Águila.
El vecino que hace memoria, que cuenta aquello que le
contó el padre, y que a la vez recuerda haber estado frente al dibujo, se
emociona: Se ve que estaba inspirado, no sé con qué lo
hizo. Ese dibujo, en un ratito, ¡imperdible!, ¡imperdible! Ese dibujo estuvo
ahí por muchos años.
Cabe agregar que el Chueco y Cachete, eran amigos desde
los días del club Estudiantes. Cachete hizo fútbol, el Chueco: box. Mi suegro,
Gustavo Gálligo, recuerda la anécdota que Cachete contaba sobre el Chueco.
Cuenta Gustavo: Carlos Pino era boxeador aficionado.
En los años 50 hubo unas jornadas de box en el club Estudiantes, que estaba
frente a la plaza Constitución, donde hoy está el Gran Hotel. El Chueco subió
al ring y pidió el micrófono. Cachete le imitaba la voz al púgil: “Respetable
público, yo no me hago responsable de la salud física de mi rival”. El rival
era un morocho grandote de Rosario del Tala. En el primer round, el rival ubicó
un golpe a la mandíbula, y el Chueco cayó por toda la cuenta. Remataba Cachete:
“Lo bajaron del ring haciendo nono”.
La crítica especializada (3): La pintura angélica
La creación se me presenta como la tarea de amalgamar
visiones, sensaciones, vivencias ancestrales que uno tiene adentro, con el
material que se ha escogido para hacer la obra de arte. Se da en un secreto
proceso de elaboración mental, ajeno a nuestra conciencia.
Así reflexiona
sobre su oficio de pintor, Roberto González, un hombre de 59 años, de aspecto
campesino y gestos bondadosos, que vive atrincherado con su familia en una
amplia casona de Palermo, custodiando decenas de cuadros y recuerdos
entrañables de las chacras de Entre Ríos, su provincia natal. Ante su propia obra algunos artistas se
asombran y piensan que no han sido ellos los que la han realizado, pues la
gestación de esa creación ha sido más inconsciente que consciente.
González es hoy una
de las figuras principales de la plástica argentina.
Pintar con óleo es lento, hay que darse un tiempo mayor.
En cambio la acuarela es rápida. Las técnicas que usa
González están determinadas por las tensiones de su conciencia de creador. Creo que me ocurre como a todos los
pintores. Lo que no puedo hacer en cuatro años de pronto lo hago en dos días.
La presión interior ha encontrado salida y entonces uno, ante su propia obra se
siente angélico.
Su producción sigue
esos ritmos: a veces profusa, en acuarelas sobre tintas precisas, coloreando
los ámbitos en los que se mueven extrañas viejecillas, gatos inigualables,
muecas inéditas de Charles Chaplin; otras veces su obra es esporádica, con todo
el tiempo propicio para la reflexión de los óleos, profundos, aptos para la
espesura de los rasgos campestres.
Sus dibujos y
acuarelas se pueden conseguir a 500 dólares; los óleos a 1.000 dólares por lo
menos. Sin embargo, no todo es cuestión de precios. La tarea del comprador
puede resultar ardua, porque González pinta para sí mismo más que para los
demás. Cada vez que tengo que vender un
cuadro me pongo de mal humor. Quienes tienen cuadros míos son testigos.
Nació y vivió toda
su juventud en Gualeguay, Entre Ríos. Allí logró hacerse pintor ahondando como
pudo la vocación que le venía desde niño. Cumpliendo con un rito casi
inevitable de los provincianos, emigra a Buenos Aires donde tiene la suerte de
encontrarse con el célebre Emilio Pettoruti, a quien él reconoce como su
verdadero maestro.
A las imágenes del
campo entrerriano se suman las de una metrópoli complicada, plena de
agitaciones intelectuales. Inicia una entrañable amistad con el maestro Carlos
Castagnino, quien también influirá marcadamente en su obra. En el año 1959
viaja a París, Bruselas, Ámsterdam, Roma, etc., visitando catedrales, museos y
monumentos de artes. En Francia
–recuerda- viví dentro del Louvre.
Actualmente
González trabaja en una serie de dibujos inspirados en los personajes del
Martín Fierro y en la preparación de una gran muestra de su pintura de los
últimos 8 años. Quizá muchas de estas obras vayan a engrosar pinacotecas de
Brasil, España, Estados Unidos y Francia, los países desde los cuales recibe
pedidos con mayor frecuencia. Ninguna de estas contingencias alterará sin
embargo el ritmo de una vida que tiene un objetivo central: la incesante
creación y el cultivo de la arrogancia de ser artista.
Nota aparecida en la revista Plaza Magazine, la revista del Plaza Hotel (1976). No se registra firma de autoría, una disposición válida para toda la publicación.
viernes, 15 de julio de 2016
Obras (2)
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| Sin título (1994) |
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| Ilustración de Cachete para carpeta del poeta Urquía. |
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| Con los duendes. |
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| Los ángeles del circo (serie). |
La mirada de la gente (2): testimonio de Vicente Cúneo
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| Vicente Cúneo |
Cachete me enseñó a tomar apuntes casi como una gimnasia,
tratando de conocer los objetos y grabando sus diferencias, para que cuando
dibuje obtenga mayor libertad. No tuve una enseñanza académica, sí tuve una
enseñanza de vida, todos los detalles los dábamos vuelta en medio del sentir
del hombre, de la misión del hombre, temas profundos. Yo le tiraba mis
interrogantes, y él se prendía y terminaba haciendo maravillas. Comprendí por
qué yo renegaba con lo que dibujaba, lo comparaba, y pensaba que no servía para
nada. Cachete me decía que no, que de alguna manera yo necesitaba dibujar y
pintar, y que no importaba lo que hiciera por otro lado para ganarme la vida:
“Importa sí, esto que hacés. Si a vos te parece, dejá todo a un lado, como si
este mundo fuera por un costado, pero en realidad va por el centro, y dale la
importancia cuando vos te sientas bien para dársela”. Tenía razón, después uno
va buscando una manera, no metódica, una hora, un momento, hasta que termina
haciendo, trabajando, y esto también implicó un aprendizaje. Cachete me dijo
que el hecho de intentar pintar, dibujar, desarrollar la actividad plástica, no
es sólo meterse en ese mundo, uno debe estar compenetrado con todo lo que va
pasando en la cultura, y aprender quiénes son los mejores escritores, los
músicos, para que el desarrollo sea general.
La crítica especializada (2): Osiris Chiérico: La fantasía al servicio del rescate de la gracia (1969)
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| Osiris Chiérico |
Cuando Julio E. Payró quiso acercar memorias prestigiosas a la
definición de la obra de Roberto González, pensó en Marc Chagall y en Paul
Klee, “los más imaginativos de los maestros del siglo XX”. Certero como siempre
en la esencial ubicación de los valores que juzga, el maestro hacía coincidir
en el vértice ideal al que concurren los mundos sólo aparentemente disímiles de
los pintores evocados, el territorio y los protagonistas transitados por el
artista entrerriano. Transitados en la actitud de quien va haciendo el camino
que hollarán sus pasos, de quien lo va anticipando en una región anterior,
invisible pero ya existente desde su vaga formulación en el sueño o en la
iluminada vigilia.
Roberto González no tiene todavía 40 años. Pertenece por lo tanto a esa
generación de la plástica argentina a la que le tocó protagonizar el período
más intenso, más revulsivo de su evolución en lo que va del siglo. Un período
anticipado, es cierto, por los movimientos de vanguardia aparecidos en la
década del 40 –la revista Arturo, los
concretistas, invencionistas y madies- pero que enfilaba hacia una fisonomía
multifacética, positivamente caótica en sus formulaciones, de la que surgirían,
tras el fatal reflujo de la marea, los valores individual y grupalmente
afirmativos que ubican hoy al país en el primer plano de la actividad
internacional. Producto, en cierta forma, de esa efervecencia, de ese
especialísimo momento que volcó sobre las multiplicadas salas de exposición más
una actitud que una suma de permanencias, González supo, sin embargo, mantener
una tesitura, condicionante por supuesto de sus gestos artísticos, que se
enfrentaba con cierta forma de renuncia de la trascendencia de la expresión, habituales
en las intelectualizadas formulaciones de los movimientos a la page. “Me entra una desazón –afirmaba en un reportaje que se
le hiciera en ocasión de ganar un premio- pensando que mi pintura pueda no
servir para nada y quisiera que gravitara de manera efectiva en el destino
humano en momentos tan críticos como los que estamos viviendo”. No era una
simple frase de compromiso, una respuesta formulada para teñir de cierta
heroicidad su actitud individual frente a la significación del hecho artístico.
Cuando Payró, hablando de su pintura, afirma que “sus recursos están puestos al
servicio de una visión humanitaria del mundo”, está corroborando la
sustentación encarada por González para su obra, para el significado profundo
de ella.
Nacido en Gualeguay, en 1930, González pasó un breve período de su
aprendizaje en el taller de Emilio Pettoruti y otro en el de la escultora
Cecilia Marcovich. Pocas cosas visibles hay ahora en su obra de su
frecuentación de esos maestros, pero seguramente su trastienda conserva todavía
rastros de aquellos lejanos tutelajes, rastros basales referidos más a la
herramienta que al destino que habría de darle su mano. 1959 le dio la
posibilidad de un viaje por Europa, mediante una beca del gobierno de Entre
Ríos. Fueron seis meses en los que recorrió Francia, Italia y Holanda, sobre
todo viviendo, porque Roberto González, como Henry Miller y Blaise Cendrars lo
hicieron con la literatura, se apasiona mucho más por la vida que por la
pintura, aunque como podría decirlo de él Enrique Molina, que lo dijo de
Cendrars, nunca podrá disociar una de la otra, siempre hará funcionar entre
ambas una generosa interacción.
Eso fue particularmente visible en la última muestra realizada por él en
Art Gallery International: un conjunto definido por una fabulosa humanidad que
trascendía las características del lenguaje. Pocas veces una dicción tan
particularmente ríspida como es la del expresionismo fue puesta tan eficazmente
al servicio de un sentimiento que, dentro de ciertos convencionalismos con los
que se etiquetan las expresiones plásticas, se expresa con imágenes, con
acentos, con intensidades ubicadas en el otro confín. Porque ante todo y por
sobre todo, el contenido de la obra de González es, hace falta repetirlo, el
del amor, el de la fraternidad, el de la ternura viril, el de la comprensión
humana en su más entregada acepción. Es decir, que en el exacto momento en que
su imaginería, que ahora ha conquistado el más decidido y pleno territorio del
color –el más gozoso acaso- se acerca con mayor decisión a las fórmulas
agresivas usadas para la pelea, para la denuncia, es cuando, sin renunciar a
una ni a otra, penetra y trasmite una corriente tan intensa de humanidad.
Gatos, monos, caballos, alternativa o simultáneamente reales o
imaginarios, rescatados del sueño o de la magia, encontrados en los rincones de
la casa, transformados en juguetes o cuidadosamente trasladados del mundo
habitual y cotidiano, disputan con el hombre –más que el hombre, la pareja como
profunda significación- el papel protagónico de sus fábulas. Fábulas que asume
y narra González sin temer el absurdo desprestigio del tema, sin miedo a
etiquetas inhibitorias de más de una generación de artistas –literatura no es
de las menos espantables- con absoluta necesidad y conciencia de lo que
significan y posibilitan como comunicación. Ese carácter es el que precisamente
destaca Payró en el prólogo de la muestra, cuando afirma: “como buen fabulista,
Roberto González sabe dar a su moraleja una envoltura de cuento fantástico y
salpicarla con rasgos de humor cuya virtud consiste en que no son del orden
literario sino eminentemente plásticos. Cabe, en efecto, en la pintura un
humorismo que es el de la forma, el del color, el de la pincelada”.
Enternecidas revelaciones de un mundo en que si bien caben la sátira, la
rebeldía, el humor negro, lo que interesa en realidad en la obra de Roberto
González es, en definitiva, el reverso, que es a la vez la solución y la
salida. Puerta abierta para un contexto cruel a pesar suyo es lo que propone.
Bucea hasta el fondo, hasta las regiones más tenebrosas para alcanzar allí,
como proponía acaso Rimbaud, el estado de gracias de extremada pureza. Y lo
hace como si contara un largo, único cuento en el que pese a todo cabe la
posibilidad del final feliz. Configurado ya en la actitud con la que asume el
color y el trazo.
(Revista ARTiempo, Buenos
Aires, enero-febrero 1969, año 1, n° 4).
La mirada de la gente (1): testimonio de Gustavo Gálligo
El gran amigo de Cachete fue mi papá, Carlos Alberto,
Cacho, y lo que cuento sobre la serie de litografías “Teneme el oso” es porque
se lo escuché a él cuando venía de visita a casa. El título sale de una
anécdota ocurrida en el corso de Gualeguay. La serie está referida a los personajes
del carnaval. El mono Balbuena, que vivía en el barrio Parque, era comerciante,
un tipo muy ocurrente, y siempre preparaba algo para los carnavales. Ocurrió
entonces que a Balbuena se le ocurrió salir disfrazado de domador de osos, y
por lo tanto necesitaba un oso. Cherero, un amigo del barrio, que tenía como
característica seguir todas las ocurrencias de Balbuena, se disfrazó de oso.
Cherero tenía un grupo musical donde él tocaba la verdulera, era un grupo de
cuatro o cinco con bailarines que presentaban el pericón o temas folclóricos,
después pasaban la gorra frente al Jockey Club, la Sociedad Rural , la
confitería El águila, lugares donde había gente que le podía dar plata. Como
Cherero tenía casi toda la noche ocupada, hacían una sola salida por el corso.
Una noche, por problemas de polleras, paran a Balbuena en medio de la pasada, y
la pelea se hacía inevitable, entonces el Mono le dice a uno que estaba ahí
parado: Teneme el oso. Le entregó la cuerda con la que llevaba a Cherero. El
ayudante del domador sostuvo la cuerda para que el oso no escapara durante todo
el tiempo que duró la pelea. A partir de este hecho gracioso, Cachete trabajó
la obra que daría título a la serie que se ocupa del carnaval en Gualeguay. Y
dentro de la misma se encuentra “La familia feliz”, que guarda mi hermana María
Eugenia desde la muerte de papá. La litografía, que como origen tiene la pura
realidad, muestra a un hombre tirando de un carro como si fuera un caballo. En
el carro, fabricado por él mismo, iba la familia: la mujer, conocida como la India,
con seguridad una mestiza, y sus doce o trece hijos. De esta manera salían a
pasear por el corso. Yo los vi pasear por el corso a finales de los 50 y
durante los 60. El jefe de familia era un personaje, un autodidacta, despegado
de compromisos y ataduras, vivía de la caza, de la pesca, era nutriero, vivía
en la naturaleza y hacía trabajitos. Un hombre muy digno, nunca recibió ayuda,
y cuando lo quisieron comprar los políticos, no sé si los conservadores o los
radicales, el tipo los sacó carpiendo. La familia vivía en una casa de chapa y
cartón en la costa del río. Los hijos estudiaron, y se fueron a medida que consiguieron
trabajo. La pareja siguió viviendo en la casita. Aprendió a leer y a escribir
con una maestra que vivía en un barrio vecino, el barrio del molino harinero
Armelín en el que trabajaban unas doscientas personas. Él vivía pegado a este
barrio obrero. Fue lector y sabía hablar con propiedad, un personaje de
Gualeguay que Cachete adoraba, sabía qué era venir de abajo, muchas veces lo
pintó en la casita.
martes, 21 de junio de 2016
Roberto "Cachete" González: ilustrador del "Martín Fierro" de José Hernández (1)
De Hacia el Martín Fierro por Antonio Pagés Larraya (editorial Cátedra, 1978):
(…) Es una lectura enamorada, en
vilo, de alguna manera fiel al estremecimiento que brota del inexhausto
manantial del poema, lo que esta edición procura estimular. No se trata de
reimprimir una vez más un libro que aparece constantemente en todas las
lenguas, sino de lograr, more mágico, con el estímulo de las imágenes de
Roberto González, que los signos lingüísticos y musicales extremen y sutilicen
su riqueza semántica. En el siglo XVI, para referirnos a esa alucinante
percepción del mundo propia de lo grotesco que Hernández explora en muchos
momentos del Martín Fierro, se hablaba de “sueños de los pintores”, y es idea
aceptada que en el siglo XVIII se leyó de una manera más penetrante el Quijote
por el aporte creativo de los grabados de Guillermo Hogarth, iniciador, sobre
todo a través de su visión del lado oscuro y sufriente del mundo, de lo que se
llamó “caricatura moral”. En esa compleja relación de formas y contenidos que
mutuamente se enriquecen hay que situar los dibujos de Roberto González. Ni
repeticiones ni homosemias, ellos buscan un espacio nuevo para la voz y la
escritura de Hernández. Rehúyen lo decorativo, lo accesorio y, sin avasallar su
identidad, surgen como metáforas de estremecedora pujanza.
(…) Cada artista ha buscado
penetrar en el espíritu del Martín Fierro, calar en sus significados y en sus
intenciones menos explícitas y, como conclusión no siempre perseguida, han
propuesto auténticas valoraciones críticas que van desde la percepción de un didactismo
popular hasta el desgarrado ahondamiento de la tragedia humana que Hernández
alegoriza en su obra. Esa simbiosis entre campos expresivos que se fertilizan
recíprocamente ha favorecido el desplazamiento del poema hacia zonas
imprevistas, y pienso que señala en est edición cuidada con tanto fervor por
Ismael Colombo, artista señero, uno de sus momentos más afortunados. Al
incorporarse el lector al diálogo deslumbrante entre las imágenes de Roberto
González y la remota voz del payador, se irá superando ese hiato que yergue
muros entre los textos y los ojos, los oídos y la piel del hombre. Porque se
lee con todo el cuerpo y toda el alma cuando se lee de verdad. (…).
(Trabajo fotográfico sobre el ejemplar del Martín Fierro: Mario Bellocchio).
lunes, 20 de junio de 2016
La crítica especializada (1): Julio E. Payró (1968)
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| Julio E. Payró |
Es conocida –y apreciada por el público porteño-
la trayectoria de Roberto González, un artista joven que nos llegó de la
provincia de Entre Ríos, dotado de excepcional talento para el dibujo, buscó la
guía de Emilio Pettoruti, realizó un viaje de estudios a Europa, del cual
volvió definido y madurado en su arte, y desde entonces cobró relieve como
personalidad inconfundible en el ámbito artístico argentino.
En la amplia muestra que presenta en la
Art Gallery
Una parte de la exposición, la integrada por la
serie de los Monos, representa a Roberto González en su fase hasta ahora más
conocida, la del certero cultor del blanco y negro, el de los finos valores
claroscuristas y el del nervioso y ágil trazo de la pluma. Se desprende ya de
ella esa interpretación del simio como “alter ego” del ser humano, cuyo
equivalente hallaremos luego en las pinturas de los Gatos, prenunciada, en
cierto modo, por un grupo de témperas que parecen constituir la transición
entre la obra del dibujante neto y la del pintor, señalada por la primera
aparición, en el arte del entrerriano, de un colorido intenso y brillante
combinado con el esfumado gris o pardo. En estas témperas se reitera el motivo
de la pareja constituida por el hombre de barba hirsuta y su compañera. Ora los
vemos, montados en fabulosos caballos, avanzando majestuosamente como monarcas
del pobrerío, ora se presentan aterrorizados por una fiera, ora los preceden o
acompañan niños esquematizados según convenciones propias del dibujo infantil.
Reina en esas composiciones un clima mítico, de resonancias dramáticas, que
envuelve la producción entera de este soñador de formas.
Sus Gatos humanizados, núcleo principal de la
muestra, son también personajes del mito. Insertan avisos clasificados en los
diarios, se enfrentan con seres sobrenaturales, aúllan sus hambres, dialogan
con los satélites, destrozan palomas blancas, consuelan a dulces solteronas,
critican a sus amos o juegan al amor. Al ejecutar esta serie de cuadros,
Roberto González se ha internado una vez más en este mundo fabuloso que siempre
ha sido el suyo pero en los últimos tiempos ha cobrado aspectos nuevos y
singularmente seductores, sin que la gracia, la finura y la explosiva y juvenil
vivacidad del color, ahora exaltado, desmientan un contenido profundo. El
notable dibujante, cuyo estilo, tan personal, ha orientado el quehacer de
muchos jóvenes artistas, se ha dedicado recientemente a pintar “como pintor”,
con la alegría de crear en libertad, con el entusiasmo que suscitan en él las
sonoras tintas del acrílico y con una espontaneidad certera que es la del
individuo avezado en la captación de formas significativas.
Desde el punto de vista plástico, es notable en
su producción última la feliz asociación que logra establecer entre la
descripción naturalista –muy libre, por cierto- de la gente felina y la neta
condición abstracta de otros elementos de sus cuadros. Maneja con soltura
varios “lenguajes” pictóricos, entre los cuales están el relacionado con el
expresionismo de origen germánico y el post-cubismo, nutrido por
enfrentamientos de perfiles con imágenes frontales. Es grato reconocer el
rastro de vitales herencias del pasado reciente en una obra como la de Roberto
González que, por supuesto, es bien de nuestro presente y bien original, tanto
por la independencia y energía de la factura, cuanto por su inequívoca
intención polémica.
Estamos, en suma, en presencia de realizaciones
de un pintor dotado de riquísimos recursos para la traducción de su pensamiento
íntimo y de su aguda sensibilidad. Tales recursos, los pone al servicio de una
visión humanitaria del mundo, que se expresa en términos de fábula pictórica
convirtiendo a los Gatos en personeros del hombre mismo. Como el buen
fabulista, Roberto González sabe dar a su moraleja una envoltura de cuento
fantástico y salpicarla con rasgos de humor cuya virtud consiste en que no son
del orden literario sino eminentemente plásticos. Cabe, en efecto, en la
pintura un humorismo que es el de la forma, el del color, el de la pincelada.
Así, en los Gatos, tal toque del pincel, tal elección de gamas, tal
yuxtaposición de colores vivos, tal tinta inverosímil aplicada a una forma
tomada de la realidad, son como humoradas del pintor, son como chuscadas que
suavizan la aspereza de su lección o la manifestación de su angustia. Como la
comedia clásica, que corregía sonriendo las costumbres, cabe una sonrisa en la
serie gatuna, aunque en su trasfondo esté una comprobación dolorida de miserias
y crueldades.
Sin duda, nos interesa el mensaje que se
desprende de estas obras. Mas, convengamos en que, sin una forma adecuada, no
hay valor de contenido que proporcione a un cuadro la categoría de obra de
arte. En ese sentido, Roberto González se ha realizado plenamente. Sus cuadros
de los Gatos ostentan una perfecta integración de fondo y lenguaje. Llaman al
espectador con apremio invencible. Esos Gatos, con sus ojos de fuego y sus
cuerpos multicolores interpretados con libérrima fantasía, luminosos, fulgurantes,
eléctricos, emitiendo fluorescencias y destellos cromáticos que subrayan sus
perfiles o estallan en sus lomos o sus colas, pertenecen a un universo
imaginario en que a veces actúan como suaves animalitos domésticos pero a veces
cobran caracteres de verdaderas fieras, desmintiendo con su ferocidad la
dulzura del marco colorido que los rodea, en que los verdes fríos, los blancos,
los bermellones, los anaranjados, los violetas, sugieren un esplendor de flora
de algún edén de ensueño. Hacia un Chagall, un Klee, los más imaginativos de
los maestros del siglo XX, va nuestro pensamiento al contemplar imágenes tan
seductoras. Lo que distingue, sin embargo, a Roberto González es que su
estupenda poesía pictórica contiene un tácito rechazo a la violencia, una
compasión por el humilde, un inmenso anhelo de paz y de armonía, que hacen de
su arte un arte del corazón.
Obras 1
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| Serie del Circo (1997). |
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| Bandadas de ángeles, serie De la Fe (1985). |
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| Figura (1990). |
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| Sin título (1996). |
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